在申请美国商科过程中，书写美国大学essay是最重要的申请材料。那么如何书写出出彩的美国大学essay呢？下面是出国留学网为大家介绍的一些写作技巧，以供参考。

　　essay写作内容

　　一、头脑风暴

　　我们都知道写文章的时候，开头其实是最难的！所以一定要对自己的研究经历、个性、品质、优缺点等等进行很好的思考，从而产生一个好的思路来开始你的Essay。

　　二、第一稿准备

　　在考虑好自己想要写的内容之后，可以先根据自己的想法列一个提纲来决定各个部分的内容和例子。开始准备写第一稿的时候，要顺着自己的思路来写，不要想着一次性写好而不敢动手。可以在成稿之后再多修改几次。

　　三、结构扩充

　　一篇Essay通常是分为三大板块：介绍+主体+结尾；主体部分可以多写几个段落来介绍自己的研究背景和经历。

　　四、要详细

　　文章要围绕问题集中陈述，选取一个合适的角度来展示和自身品质的相关性。要确保我们写的所有内容都是围绕观点论证的。

　　五、要新角度

　　根据自己的真实想法，尽可能的寻找新的角度来表达自己的观点。比如你对一个学校的喜爱，可以从他的知名校友对你的影响入手。

　　六、要诚实

　　不要想着去“讨好”录取委员会的老师们，也不要尝试去写一些你认为的他们想听到的答案。按照自己的想法，如实回答Essay的问题即可。

　　七、多听反馈

　　可以将你的Essay内容给你的家人、朋友或者老师们来看，问问他们的意见。从这个Essay中是否可以了解到你的真正的想法和观点，并做适当的修改。

　　八、校对更正并成稿

　　仔细阅读你的Essay，认真审核拼写失误、打字以及语法错误。可以找别人来校对一下，会更容易发现其中的问题。

　　书写技巧

　　1.仔细阅读说明

　　很多人可能认为仔细阅读说明是多余的，但事实并非如此。如果美国留学申请者不能按照要求来写文书，那么招生官很有可能就认为将来申请者被录取后也不能够守纪律。正确的做法应该是多读几次说明，记下重点，然后再开始着手构架ESSAY。

　　2.保持真实性

　　大学很重视学生想法的真实性，所以文章中所要体现的一定是基于自己的真实情况。而不要总是用别人都已经用了无数次的语言和观点。申请文书是申请者向招生官展示自己对专业的已有决心和知识储备。一定要确保文书能够全面展现自己的技能和目标，同时要说明所申请的项目能够如何的帮助自己实现将来的目标。

　　3.写一个吸引人的开头

　　写作语言很难在短时间内有所提高，但是如果足够用心，也能够写出不错的美国留学文书。如果我们问一个记者写作的诀窍是什么，几乎每一个记者都会说只要有一个好的开头就会很容易吸引读者。

　　录取委员会的工作人员只会用很短的时间来看申请者的文章，所以我们所写的文章一定要有一个吸引他们的开头，这样才能够让他们愿意继续读下去。我们可以用一句名言或者是一个有意思的故事来展示自身的闪光点，给招生官提供一个契机，让其想要知道有关自己的更多的细节。

　　4.避免陈词滥调

　　当我们写申请文书的时候，大部分都会搜集各种好文书的模板。但这其中隐藏的风险是模板对申请者影响过大，意图用许多的陈词滥调来给招生官留下深刻的印象。

　　因此打算去美国留学的朋友们千万要记得，有成千上万个学生在申请我们所心仪的大学，所以申请者必须要让自己卓尔不群。反复阅读自己的文章，删除所有陈词滥调，并试着找一个新的角度。

　　招生官每年都会看成千上万的申请，他们只会注意到申请者独特的东西，所以我们必须要“不一样”。

　　5.整洁的排版

　　创新是写作必要的一部分，但是不要认为一个创新的ESSAY就不是一个逻辑清晰的文章。很明显我们不是想堆砌许多没有意义的词语，所以要确保每一段都写同一个主题。

　　每个学校的ESSAY都是有字数限制的，所以秘诀之一就是不要想着涵盖所有。在提笔之前，一定要列出一个清晰的提纲，把你的文章分为三部分（Introduction，body and conclusion），清晰的列出自己想要表达的要点。

　　6.用充实的例子来支持自己的观点

　　用来申请学校的文书要展现自己的思想和世界观。如果我们想让文章可信度高，就得用足够的例子来支持你的观点。有必要先想明白怎样把ESSAY Question跟自己的个人品质结合起来，然后就从一个确切的角度来写作。

　　这就意味着每当我们想要表达自己想法的时候，绝对不能简单的陈述事实，要列举出自己的实际经历，写一写自己是怎样被激励的、是怎样建立信条的。

　　7.找人帮忙校对

　　申请者肯定会一遍又一遍的读自己的文章，来确保其没有排版、拼写和语法错误。但的选择还是找一个从来都没看过自己这篇文章的人来帮助检查，这样就更容易检查出自己看不出来的错误。

　　范文分享

　　My grandmother hovers over the stove flame， fanning it as she melodically hums Kikuyu spirituals. She kneads the dough and places it on the stove， her veins throbbing with every movement： a living masterpiece painted by a life of poverty and motherhood. The air becomes thick with smoke and I am soon forced out of the walls of the mud-brick house while she laughs.

　　As for me， I wander down to the small stream at the ridge on the farm’s edge， remembering my father’s stories of rising up early to feed the cows and my mother’s memories of the sweat on her brow from hours of picking coffee at a local plantation.

　　Life here juxtaposes itself profoundly against the life I live in America； the scourge of poverty and flickering prosperity that never seem to coalesce. But these are the two worlds I have inherited， and my existence in one is not possible without the other. At the stream， I recollect my other life beyond this place. In America， I watch my father come home every night， beaten yet resilient from another day of hard work on the road. He sits me and my sister down， and though weary-eyed， he manages the soft smile I know him for and asks about our day.

　　My sister is quick to oblige， speaking wildly of learning and mischief. In that moment， I realize that she is too young to remember our original home： the old dust of barren apartment walls and the constant roar outside of life in the nighttime.

　　Soon after， I find myself lying in bed， my thoughts and the soft throb of my head the only audible things in the room. I ponder whether my parents — dregs floating across a diasporic sea before my time — would have imagined their sacrifices for us would come with sharp pains in their backs and newfound worries， tear-soaked nights and early mornings. But， it is too much to process. Instead， I dream of them and the future I will build with the tools they have given me.

　　Realizing I have mused far too long by the water’s edge， I begin to make my way back to the house. The climb up the ridge is taxing， so I carefully grip the soil beneath me， feeling its warmth surge between my fingers. Finally， I see my younger cousins running around barefoot endlessly and I decide to join their game of soccer， but they all laugh at the awkwardness of the ball between my feet. They play， scream and chant， fully unaware of the world beyond this village or even Nairobi， but I cannot blame them. My iPhone fascinates them and they ask to see my braces， intently questioning how many “shillings” they cost. I open my mouth to satisfy their curiosity， but my grandmother calls out， and we all rush to see what she has made.

　　When I return， the chapatis are neatly stacked on one another， golden-brown disks of sweet bread that are the completion of every Kenyan meal. Before my grandmother can ridicule me in a torrent of Kikuyu， I grab a chapati and escape to find a patch of silky grass， where I take my first bite. Each mouthful is a reminder that my time here will not last forever， and that my success or failure will become a defining example for my sister and relatives.

　　The rift between high school and college is wide， but it is one I must cross for those who have carried me to this point. The same hope that carried my parents over an ocean of uncertainty is now my fuel for the journey toward my future， and I go forward with the radical idea that I， too， can make it. Savoring each bite， I listen to the sound of neighbors calling out and children chasing a dog ridden with fleas， letting the cool heat cling to my skin.